La hache en vingt tronçons avait coupé vivant
Son corps que l'onde arrose,
Et l'écume des mers que lui jetait le vent
Sur son sang flottait rose.
Tous ses anneaux vermeils rampaient en se tordant
Sur la grève isolée,,
Et le sang empourprait d'un rouge plus ardent
Sa crête dentelée. Victor Hugo - Les orientales
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